"Святоша!
– значилось на первой странице.
– Я год писала этот "дневник", зацени мой труд. На всякий случай - ты не сможешь его уничтожить, даже не пытайся. Сам чувствуешь, это просто книга, обычная книга, обычное описание жизни немного, быть может, необычной ведьмы.

Я написала это для тебя, Рессан - в надежде, что прочтя, ты поймёшь: не все "порождения тьмы" одинаковы. И иногда "девы лжи" правдивее вас, святых и непогрешимых.

Нет абсолютного зла, святоша, заруби это себе на носу. По крайней мере, я за свою довольно долгую жизнь, его не встретила. Зато поняла: ад действительно у нас в голове. Рай, кстати, тоже там. А вот какая сторона перевесит...

Ладно, приятного прочтения, Рессан. Можешь присовокупить к нему чашку капучино или кока-колы со льдом. Как я тебе завидую!"

Марк абсолютно ничего не понял, кроме того, что это дневник ведьмы. Причём явно знакомой святейшему. А, учитывая, что всех знакомых магов Рессан убивал...

Очень хотелось закрыть книгу - дневники ведьм совсем не лучшее чтиво для юных магов, мечтающих стать полноценными членами Святого Ордена. Но взгляд задержался на следующей надписи:

"Волчонок, это, правда, я, не шутка. А чтобы ты полностью и безоговорочно мне поверил - когда прочтёшь, загляни в кармашек в конце книги. Люблю тебя. Крутая колдунья"

Дверь открылась, когда Марк полез в выше означенный кармашек. Рессан влетел в комнату, скользнул по юноше не понимающим взглядом. И со словами: "Ну, ты всё понял? Свободен!" указал на дверь.

Ещё секунду после этого Марк хотел, действительно хотел отдать спрятанную у груди под пиджаком книгу.

Но не смог.

В конце концов, может святейший ничего и не заметит? Может...

А в голове снова звучал незнакомый смех. Или Марку просто казалось?

"Завтра же отдам, - решил Марк, забрасывая книгу на кровать.
– И читать не буду!"

"Совсем?" - пронеслась в голове чужая мысль.

– Да!
– выдохнул маг и тут же замер.
– Кто это?

"Это я... твоё... э-э-э... видение", - со смешком откликнулся уже знакомый голос.

Марк промолчал, создавая новые и новые заклятья щита - для себя и семьи.

Может, позвонить Рессану?

"А без няньки боишься не справиться?
– усмехнулся голос.
– Мальчик, мальчик, тебе не надоело постоянно дрожать?"

Марк стиснул зубы. И старательно подумал в ответ:

"Я. Не. Боюсь!"

"Заметно невооружённым глазом. Прости, ухом, - фыркнул голос.
– Ладно, ладно... вопрос: ты уверен, что светлые - та команда, за которую ты хочешь болеть?"

"Прекрати это, - устало подумал в ответ Марк.
– Где бы ты ни был, Рессан тебя вмиг найдёт. Хватит".

"И всё же?
– настаивал голос.
– Помнишь, как вчера над тобой издевались светлые? А помнишь, как они погибли? Ты бы мог их защитить. Разве Рессан объяснил тебе хоть одно боевое заклинание? Нет. Ты и правда всегда будешь для них лишь обузой. И никогда не станешь своим. Ты же маг, малыш. Но глупенький и трусливый".

"Довольно!
– выдохнул Марк.
– Убирайся!"

И снова знакомый смех.

"Закрой глаза, малыш, - произнёс голос.
– Ты видишь две дороги? На одной трупы твоих так называемых товарищей, а на другой - ты помогаешь им. Как равный. Какую дорогу выберешь?"

Марк глубоко вздохнул и промолчал.

"Святоши никогда не станут обучать тебя. Они боятся. Боятся того, кем ты можешь стать, - продолжал голос.
– Твоя дорога - к другим магам. Таким же, как ты."

"К убийцам?" - прорычал Марк, вспоминая вчерашнего некроманта... и многих, многих до него.

"Зачем?
– отозвался голос.
– Только тебе решать - убивать или спасать. Ад у нас в голове, забыл?"

Марк покачал головой и снова повторил:

"Убирайся!"

На этот раз промолчал голос.

– Я не хочу становиться таким, как вы!
– прошипел волшебник, падая лицом вниз на кровать.
– Не хочу, не хочу! Не хочу сходить с ума!

В глаза бросилась книга. Марк схватил её и... открыл.

"Всё это ложь", - было выведено на второй странице рукой Рессана, как раз над первой же записью.

Марк вздохнул. И пролистал первые три страницы.

За спрос денег не берут, так? Он выбрал свою дорогу, но разве кому-то станет плохо, если он просто... прочитает.

Ведь любопытно же.

Рессан обернулся, с удивлением глядя на позднего гостя.

– Марк? Что случилось? Что ты здесь делаешь?

Молодой маг прошёл к столу, протянул потрёпанную, старенькую книгу.

– Это, - он вскинул на замершего рыцаря отчаянный, просящий взгляд, - это... не может же быть... это правда?